O Cochilo de Deus

Recentemente assisti uma matéria na televisão acerca de um cavalo, covardemente espancado por alguns adolescentes - simplesmente porque não obedeceu as ordens deles...

Que triste espécie nós somos, às vezes... 

Parecemos destinados a cometer atrocidades, não apenas com nossos semelhantes como também (ou principalmente) com as criaturas que o Senhor colocou no planeta prá nos servirem de companhia e ajudarem na nossa evolução... 

Quando vejo esse tipo de notícia sinto uma tristeza tão grande, quase física - como se uma mão enorme ultrapassasse meu peito, agarrasse meu coração e o espremesse, como se faz com um trapinho molhado...

Então a Bondade Divina - que age das mais diversas formas, em todas as vidas - traz na minha memória imagens de uma história há muito tempo presenciada, de lágrimas que o tempo secou e de pessoas que, há muito tempo, já não estão mais aqui.

Eu era uma menina pequena, com cerca de 6 anos de idade - e uma das minhas alegrias era um cavalo velho que pastava no fundo do meu quintal, que dava em um terreno baldio enorme coberto de mato, sem cerca - e que tinha saída prá duas ruas. Esse terreno ficava nos fundos de duas casas pertencentes ao meu avô - aquela na qual ele morava com minha avó e a minha. 

Dentro do terreno uma porção de árvores - pé de laranja, de amora, de pitanga, de abacate e goiaba... O mundo era tão pequeno que cabia naquela quadra e um dia de sol era um concerto de pássaros, um desfile de borboletas, besouros e abelhas... E, no centro de tudo - o cavalo. Não me lembro mais o nome dele - mas ele tinha um e atendia por ele quando era chamado, caminhando mansinho - e mansinho pegava, delicadamente, os fiapos de capim da minha mão... Podia ter capim por todo lado, mas ele parecia adorar a companhia humana - um animal doce e muito, muito velho.

Remanescente dos tempos de verdureiro de meu avô - porque portugueses são pessoas trabalhadoras: mesmo quando já ajuntaram um belo pé de meia continuam trabalhando porque, afinal, o trabalho faz parte do curso da vida. Com a idade, ambos - meu avô e seu cavalo - abandonaram a lida, cada um para seu merecido descanso. O do cavalo era pastar nesse terreno - e escapar prá rua, em busca de outros pastos, porque eram tempos de antigamente, de rua recém asfaltada e de jardins muito grandes de cercas baixas...

Na minha rua morava um garoto - uns 8 anos mais velho do que eu, chamado Gilson. Se os filmes de terror estivessem certos e um dia o capeta fosse mesmo ter um filho, esse filho seria ele. Era arrogante, desrespeitoso, de riso sempre fácil e totalmente debochado. Mesmo uma criança tão pequena quanto eu já sabia que tinha que ficar longe dele... Estava sempre metido nas brigas, estava sempre zombando do mundo. 

E seu alvo favorito era o cavalo... O pobre animal pressentia a presença do moleque e nem aparecia. Acho que conhecia a voz dele... 

Naquele tempo os moleques jogavam futebol na rua - e coitado de quem passasse por ali na hora do jogo: se o Gilson se apossasse da bola, chutava sem dó em quem estivesse passando - homem, mulher, criança, gente de idade...

Houve enfim uma tarde abafada, daquelas em que a gente não vê a hora do sol ir embora prá poder brincar - mas que ia acabar em chuva... Na rua, aproveitando o dia, moleques andavam em seus carrinhos de rolimã - um barulho ensurdecedor, as rodinhas raspando sem parar no asfalto.

O cavalo subiu pela lateral do terreno, do lado direito da casa do meu avô, naquele passo vagaroso de bicho velho e entrou na rua, em busca de outros jardins, porque o mato no terreno estava muito seco...

Aconteceu muito rápido. Quem estava num dos carrinhos era o Gilson - e o riso que ele tinha no rosto nunca saiu da minha mente. Nunca na minha vida ouvi uma risada como aquela, um grito de alegria sem sentido e de maldade sem porquê - mas direcionada ao pobre animal. Acertou as pernas do cavalo em cheio, o cavalo se desequilibrou e caiu, gritando assustado. 

Dali em diante não me lembro muito mais desse dia. Sei que o cavalo quebrou a perna, sei que sofreu muito e que foi sacrificado - mas não vi nada disso acontecer, minha mãe e minha avó me levaram prá dentro de casa. Da janela ouvi muita discussão, gente da minha família conversando com a família dele... Em casa, revoltada, minha mãe e minha avó pareciam não acreditar: ele dizia que a culpa era do cavalo, que havia se metido na frente do carrinho...

Lembro que choveu muito naquele dia, a árvore que a gente tinha na calçada foi derrubada pela força do vento. O céu cinzento ainda fez tudo ficar ainda mais triste... 

Assim foi: família bem de vida, nada de freio nas tendências ruins do rapaz e se passaram uns dois anos de gloriosa inconsequência...

Ele estava então com 16 anos - e já sabia dirigir - "salve-se quem puder" quando ele pegava o carro do pai. 

E aconteceu.

Dirigindo em alta velocidade ele se envolveu num acidente com o carro - no qual a única pessoa ferida, graças a Deus, foi ele. Quebrou a perna direita em vários lugares, quebrou o braço direito, se machucou feio mesmo. Muito tempo internado, fisioterapia... Sobreviveu.

No entanto, como estava ainda em idade de crescimento, ficou com um defeito na perna: a quebrada parou de crescer. Se tornou um jovem adulto com dificuldade prá andar, usando um sapato especial com um solado enorme e, mesmo assim, ficou dependente de uma muleta pro resto da vida. 

Toda aquela pressa, o riso alto e debochado, o desrespeito - tudo na vida dele teve que se amoldar à sua nova e vagarosa condição...

É... E ainda tem gente que pensa que Deus está dormindo...

Não importa o que a gente faça - Ele testemunha sempre.

Onde quer que a gente se esconda, a vida nos acha - o que a gente planta, cedo ou tarde, a gente colhe...

Mesmo um cavalo velho não está abandonado dos olhos de Deus.